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。男孩闭着眼，指尖微颤，终于一点点将它搓成了圆形。

    当蒸笼掀开，清香扑鼻时，那个男孩第一次主动举起手，打了三个手语词：“我想……吃……自己做的。”

    掌声响起，不是因为成功，而是因为勇气。

    傍晚，快递送来一只竹编礼盒，寄件人是云南大理的一位白族老太太。附信写道：“听说你们教孩子做饭，我就把我孙女小时候玩的迷你炊具寄来了。一套铜锅铲，一对小石磨，还有一个能烧真火的微型灶台。她说长大要当厨师，可惜十三岁那年病走了。现在，我把她的梦交给你们。”

    阿禾打开盒子，里面每件器具都打磨得光亮如新，灶台上还刻着一行小字：“愿烟火不断，愿笑声常在。”

    他将这套炊具摆在教室中央，旁边立了一块黑板，写着：“欢迎所有愿意做梦的孩子。”

    夜里，阿禾翻出母亲留下的辣酱罐，发现底部竟夹着一张泛黄的纸条。展开一看，是母亲年轻时抄录的一首民谣：

    > 腊月风吹门环响，

    > 娘在灶前忙又忙。

    > 一勺盐，两瓢水，

    > 三声唤儿归家尝。

    > 若有一日我不在，

    > 灶火莫熄饭莫凉。

    > 米还在缸，柴还在墙，

    > 你要记得回来添一膛。

    他的眼眶瞬间湿润。

    他起身走到院中，点燃老灶，架上铁锅，淘米煮粥。这一次，他放进了母亲的辣酱、朵朵奶奶的桂花、小李带来的川西豆瓣、王素芬母亲日记里的香油滴数……所有他曾接过、见过、闻过的味道，都在这一锅里交融。

    锅盖升起白雾，模糊了月亮。

    小雨悄悄走出来，靠在他身边，轻声哼起那首《有没有一种爱，可以把人唤醒》。音不高，却穿透寂静。

    忽然，手机震动。是教育部发来的正式函件：

    “生活记忆课”教材初稿已完成，请您审阅并提出修改意见。编写组特别注明：“课程核心章节命名为《无声的灶台》，灵感来源于您的实践。”

    阿禾看完，没有立即回复。他走进厨房，取出一本全新的笔记本，封面用毛笔写着四个字：“薪火录”。

    翻开第一页，他写下：

    “今日清明，祭亡者，亦祭未亡之火。

    我们所守护的，从来不是技艺本身，

    而是那些藏在饭菜里的叮咛、等待、原谅与重逢。

    有人问我为何不愿露面？

    因为我深知，真正的主角，

    是每一个曾在灶前弯腰的母亲，

    是每一双因劳作龟裂却仍愿意揉面的手，

    是每一段即使被遗忘也未曾中断的味道传承。

    我不过是个引火人，

    火种不在我的掌心，而在千千万万个愿意继续点火的灵魂之中。”

    写完，他合上本子，轻轻放在灶台正中。

    窗外，东方既白。新的一天开始了。

    几个孩子早早跑来，在门口排成一列，等着学做清明果。小李站在门前，像一位真正的师傅，逐个检查他们的围裙是否系好，指甲是否干净。

    阿禾站在厨房中央，看着这群孩子明亮的眼睛，忽然觉得，这间小小的屋子，早已不只是一个厨房。

    它是渡口，是学堂，是疗愈之地，是无数破碎记忆得以重新拼凑的。

    他拿起木勺，搅动锅中翻滚的米浆，蒸汽扑上脸颊，如同母亲多年前的吻。

    他知道，只要还有孩子愿意靠近灶台，

    只要还有老人记得某道菜的做法，

    只要还有陌生人因一碗饭而流泪，

    这场关于味道与记忆的远征，就不会结束。

    而他，将继续以沉默为言，以烟火为证，

    在这座城市的深处，

    点亮下一簇光。阅读模式加载的章节内容不完整只有一半的内容，请退出阅读模式阅读

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