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bsp;扫地出门——舒梅尔想，这正是他遭遇的事。他牵着缪斯绕到街道正面，发现雅各布将店铺的大门也关了，不由得大骂一声。他只得拖着缪斯往港口去——那可怜牲畜已经虚弱得走不动路，看来今天本不该叫它坐船。

    路上的行人越来越少，没过一会，一个人也瞧不见了。四周的街道忽然变得极为寂静，舒梅尔从未见过往日熙攘的租界街头是这般样子。他感觉身处不真实的梦境中，被挤进边缘混沌的世界。缪斯在他身边打了个气味难闻的嗝，催促他醒来，向前行进。

    舒梅尔犹豫着，将斗篷兜帽盖在头上。

    他贴着屋檐走了一会，头两个碰见的人是两位希腊士兵。“犹太佬？”他们举着长矛跑来，瞥见舒梅尔两鬓的小辫子，又将矛尖从舒梅尔脸上移开。“回加拉塔去。”其中一人气冲冲地骂他，“租界不允许停留。”

    “这是怎麽了？”舒梅尔瞪着眼睛，嘴唇上的小胡子颤抖着，“为什麽？”

    两名士兵互相使了个意味不明的眼色。“不管你的事。”他们说着，一边推搡舒梅尔的肩膀打发他走，“威尼斯租界今天不开放。”

    “等等！”舒梅尔急忙回头来，“金角湾都封了，我怎麽回得去加拉塔？”

    “我们不管这个。”士兵说，“自己想办法，別在这停留。快走！”

    寂静的窒息抓住舒梅尔的喉咙。他不住地咽口水，想将那窒息感一同咽进肚子裏去，落地为安——现实不使他如愿。

    空荡荡的金角湾闯入他的视野。码头的木板与石砖被踩得满是足印，遍地狼狈。木头碎屑，衣料残片，单只的尖头鞋，丢失的羽毛便帽，像垃圾般散落在海边路上。不久前在这挤着的男女商人们尽数蒸发般消失。“人都哪去了？”舒梅尔找了个拾荒的本地渔民问，“出什麽事了？”

    渔民狠狠向地上唾了一口。“这些威尼斯人，全是贪婪、虚伪、邪恶的暴发户，在罗马的土地上肆意妄为。”他痛骂着，“早该这样。”

    “早该怎样？”

    渔民却不再回答。他懒得理会面前的犹太人，骂骂咧咧地径直离开。

    舒梅尔凭着记忆，沿着码头继续寻找。缪斯一见到海水，便一反虚弱常态，四蹄倔强地伸直，拼了命抗拒挣扎。它的主人不得不大喊大叫地拖拽缰绳，累得满脸汗珠。舒梅尔费了很大功夫认出那艘石英砂货船——甲板上空无一人，落着一片尖嘴海鸥。舒梅尔赶走它们，将缪斯拴在栏杆，用力拍打通向船舱的活板门。“有人吗？”他焦急地喊，“帮帮忙吧！”

    “滚开！”一副斯拉夫口音的声音闷闷地从船舱深处传来，“这不让进来！”

    “我在找人，我不进来！”舒梅尔扯着嗓子，“有位姓穆拉诺的胖女士，要买您的石英砂的，她去哪了？”

    “我管不着威尼斯人的事！”那声音生硬地回应道，“问希腊人去！”

    希腊人。舒梅尔隐约明白他所指——这是士兵们做的。可为什麽呢？他犹豫迷茫地起身，瞭望四周，很快发现了几个士兵。比安卡交由他的一串钥匙从怀裏掉出来，哗啦一声砸在甲板上。

    “干什麽的？”士兵赶过来，又有长矛闪着寒光的尖头贴在舒梅尔鼻子前。这次他们没瞧见他两鬓的小辫子就收回武器，眼神凶狠得不近人情，叫人想起啖过鲜肉、齿舌滴血的野兽。

    “我…我在找去加拉塔的船。”舒梅尔缩着脖子，不自觉举起双手示弱，“我不知道这发生什麽了。”

    士兵们狐疑地瞧他。“威尼斯有犹太佬吗？”有人转着眼睛问。

    舒梅尔的心脏一下吊到嗓子眼。他的身份公文羊皮纸就揣在外套內兜裏。

    “大概没有。”但另个人回答他，“威尼斯的总督不可能给异教徒发公文，用不着抓他。”

    他们商讨完毕，收回长矛。“赶紧走。”临了，还有人骂了一句，“碍事的家伙。”

    等到士兵们一脱离舒梅尔的视线，他便抄起缪斯的缰绳，沿着海港的每个大大小小的码头寻觅船只。他出了一身汗，衬衣全湿了。他的脑子嗡嗡作响，腿脚手臂似乎全毫无知觉，像没了生命似的凭本能运作。一些关于文明与契约精神的幻想在他头脑中轰然倒塌，激起一片陈旧的尘埃。可他现在没空闲深究这废墟。

    总不会这样倒霉的，舒梅尔想。加拉塔每日有那样多的犹太人在租界往返工作，总不会连一艘小船也找不到——他僵硬地行尸走肉般走着，不一会便撞见一大队希腊士兵列队押送着一排衣着光鲜的富商行走。这惊得他牵着缪斯躲在门廊边，心跳叫舌头发麻。等到那些苦苦哀求与愤怒控诉的威尼斯方言远去，舒梅尔又从门边溜出，边祈祷边攥紧缪斯的缰绳。

    “上帝啊。”他默念着，“保佑你的选民吧！”

    舒梅尔绕过一间小屋，他隐约记得这裏有座隐蔽的小码头。像是上帝真回应了他似的，那湾湛蓝海水中漂着一叶轻舟，座位上密密麻麻地挤着人，即将离港。男人女人们或戴着圆帽，或用披肩遮住自己的容貌——看来他们都是犹太人。这船该就是去加拉塔的。

    “谢天谢地！”舒梅尔喜极而泣，用希伯来语脱口而出。他跪在码头满是泥污的木板上扒住船头。“还能再上一个人吗？”

    船上的所有人回过头来，可没一人回应这话。他们纷纷移开视线。“他们不是犹太人，听不懂希伯来语。”比安卡的声音从舒梅尔身后响起，叫他僵在原处。“船也不是去加拉塔的。”

    舒梅尔张着嘴，他干涸的喉咙裏一丝声音也发不出。

    “这船通向一艘大船，大船将前往阿卡城，再不回来。”比安卡接着说下去，“要不是假扮成犹太人，没人能逃到这裏。”

    “那你为什麽不上船离开？”舒梅尔回过头。

    “我对这艘船而言太过沉重。若上帝叫我殒命于此，我便別无所求。”比安卡的双眼中像是燃烧着两盏窑炉，“但你不一样，亚伯拉罕。”

    亚伯拉罕。舒梅尔想，二十余年未有人唤过他这个名字了。他的双手像抓住救命稻草那般死死握住船头不肯放手，指甲嵌进掉漆的木头中。“可恶的犹太佬，你要害死人了！”船夫催促着拍打他的手，“要上便上，不上就松了手！”

    所有记忆如雷电般在舒梅尔眼前闪过。他的视线从比安卡的面庞移到缪斯的鬃毛，从金角湾闪烁的海水移到加拉塔对岸的塔楼。他的思绪从威尼斯飘飞至此，又跃过河流、草原与雪林，奔向特兰西瓦尼亚的深山之中。

    那些手指颤抖着松开船头，木板很快被打湿。船只迅速远去，从舒梅尔的掌心风似的逃离。可怕的悔意立刻汹涌着冲刷他，叫他几乎难以站立起身，只得趴伏在码头。

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