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举到面前，仍旧残余的疼痛还提醒着他刚才的灼烧感。

    那块绢布烧干净了，自己也受了这份疼，可是这场梦他也同样再醒不过来了。

    为什麽偏偏是他的外祖，他的外祖，也永远无法在玉门醒来了。

    沈逸同时又很清楚，他和他的外祖，如今不在一场梦中，往后也不会在一场梦裏。

    外祖的梦裏应该还会有他亲手熬出来的鹰，会有跟他一起把酒言欢的老朋友们，会有陇西从未止息的风沙，会有那杆握在手裏的银枪，也会有从不倒塌的帅旗。哪怕脚下白骨成堆，哪怕荒草已经长过了膝，哪怕老爷子再回不到长安来了。

    而他呢，将沉在这样的一场梦裏，连蜷起手指的力气都没有了，坐在暖炉旁，便如卧在大雪裏。任寒意侵蚀着他，任疼痛侵蚀着他，只会一遍一遍想起，一遍一遍再想起今日的疼痛，一遍一遍再想起明日的疼痛。

    脸上的泪被透进来的冷风吹干了，沈逸摇摇晃晃地站起来，用烧伤的手撑着桌面，将自己撑起来。

    尽管眼前发黑，尽管浑身疲软，他不得不站起来，不得不走出去。

    他的外祖回到了陇西，永远留在了陇西。

    可霍老将军还会回来，回到长安城中，装在棺椁中，被抬回来。

    更何况他还有阿姐在宫中，还有阿娘在府中。沈逸不得不站起来，推开门看瞬间噤声的下人，看他们像鸟兽一般四散在府中。

    他自然看不到自己如今的模样，也无暇去管自己是什麽样子。他只是往前走着，走到庭院中，走近书房的门边，屈指叩响那扇虚掩的门。

    直到沈骞打开了那扇门，两相对立着。沈逸觉得自己已经看向了沈骞，又好像都没有看到，面前都是空荡的，连疼痛都离他远去了，只剩下一些冷意，只剩下一些撑着他走过来的东西。

    他嗫嚅着嘴唇，想要发出声音来，去再确认一遍，自己确确实实不在梦中，今日所见所闻，皆非虚妄，去再确认一遍，那块绢布上所写的八个字，字字属实，再无转圜余地。

    屋檐处的雪水自上而下滴落，滴到他的肩上，滴到他的头顶，沈逸觉得自己问出来了，问沈骞今日朝中有没有什麽大事，问沈骞他的外祖，到底还能不能回来。

    沈骞却很了然，他的长子只是沉默地站在他面前，那副心死的样子让他难得生出几分安慰的念头。想要伸出手去碰碰他的脸，仿佛昨日还是跟在自己身后的稚童，还风流不知愁。

    沈逸没能看到沈骞有什麽动作，沈骞确实没能伸出手来，只是回应了一声嘆息。他怎麽会不清楚，那些说不出口的话，那些说不出口的问句，和已经被吹干的泪痕。

    沈骞只能带给沈逸一句话，一句甚至算不上安慰的话，“明日就会有人来颁旨，老将军的棺椁，再过两日就回长安了，葬在城外的陵中，陛下亲赐的陵中。”

    他几乎还是听不清楚沈骞说了什麽话，也不知道自己说了什麽话。北风擦过他染血的指尖，烧灼的痛感好像还在煎熬着皮肉，长安的雪，就要化完了。

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