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熟悉的……属于另一个自己的字迹。
这个世界的亚瑟·摩根面无表情。
这不是第一次了。
自从画下马掌望台营地的那天开始,每当他写完一篇日记,第二天清晨,那些潦草记录的缝隙里,就会浮现来自另一个世界的记录。
疯了?吃错了东西?还是中了邪门的巫术?——他起初是这么想的。但不管他怎样撕毁、烧掉,甚至干脆更换新的日记本,只要提笔写下新的一篇,第二天黎明,总会有新的段落从纸页深处悄然爬出。字迹和自己的一模一样,像个无言的嘲讽。
他花了老长时间才明白,那确实是另一个“自己”。另一个命运,另一种选择,连写字的习惯、画图的笔触、甚至单词的勾法都如出一辙。但不知为何,那个亚瑟活得顺当太多了。
他刚从该死的瓜马岛爬回来,肺结核发作,每吸一口气都像有把锈刀在割。在这之前,何西阿死了,蓝尼也死了。他在日记里写下绝望,愤怒,这个世界的硝烟和背叛,写对未来的茫然和无力。另一个他,却在抱怨书页太多,计算印刷费用,规划长途旅行,给还没出生的马驹想名字。
同样的季节,同样的日子,命运却像把锯子,锯给他枪火、泥泞、血和咳嗽,锯给另一边掺蜂蜜的药水,荒唐的领巾、皮带、戒指,一起盘算的生活开销……琐事。太多的琐事。
来自另一个男人,一个年轻小鬼。个头比自己略高,但不如自己结实。方向感差得惊人,却能精准追踪到奥德里斯科。花钱如洒水,赚钱又比谁都快。穿得整整齐齐的城里药剂师……有些古怪偏好的混账玩意。
最重要的是药。
那日记帮他提前救出了约翰和艾比盖尔,也让他知道有那么一种药水。是那个叫古斯的小子配出来的,还会给另一个自己兑些甜味。但那些来自异界的词句始终未明确写下名字,只愤愤地抱怨被收缴了烟酒,活像匹在快饿死的马面前抱怨苜蓿不够味的骏马。
他私底下不是没试过寻找,去翻市场和黑市里能寻到的所有药剂铺子,去问形迹可疑的游医,甚至拷问过几个装腔作势的骗子……一无所获。只有更深的绝望和口袋里流失的钞票。
日记本收起,亚瑟斜倚上街角冰冷的墙壁。天还没亮透,他来得太早。诊所大门紧闭,招牌反射着灰蒙蒙的天光,一片冷硬。他需要那药水,或者至少,在彻底倒下前搞到点能让他继续撑下去的东西。哪怕是暂时的。
他还有事没做完。帮派里的女人和孩子,不该死在平克顿的枪下,更不该给达奇那些疯狂的计划陪葬。
晨风卷来股呛鼻的煤烟味。亚瑟低咳几声,烦躁地扫视着逐渐苏醒的街道。就在这时,视野尽头,另一处街角,忽然倒退着走出一个人影。
——是个年轻人。一头乱糟糟的露额深色短发,一身松垮但料子不错的衣服,干净、体面,像个读书的,神情却愕然中夹着茫然,仿佛一个迷路的富家少爷,又或者一只跳窗逃出来的家猫。
潜在的肥羊,或者麻烦。亚瑟冷眼看着那年轻人莫名其妙原地转了一圈,似乎在拼命辨认方向,不感兴趣地移开了目光。然而,下一秒,那年轻人的目光扫过来——
一眼。接着又是一眼。茫然迅速褪去,那双深色的眼睛亮起来了。不是好奇,不是警惕,是起了火一样,肆无忌惮地从他的帽子滑向胸膛,又从胸膛烙向腰间。
没有恐惧,没有避让,只是股贪婪的……
……欣赏。
亚瑟后颈瞬间绷紧,手本能地按向腰间。
这他*是什么眼神?
亚瑟不是什么不谙世事的愣头青。这种……目光,他见识过。在混乱的矿工营地,在藏污纳垢的码头酒馆。他知道有些男人就好这一口,就像有人偏爱威士忌胜过啤酒。
更见鬼的是,另一个自己就是活生生的
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例子。
但他从来没想过自己会成为被这样盯着看的对象。该死。他以为自己够吓人了:病恹恹,浑身血腥气,肩头压着弹药,腰上两把左轮,一拳头放倒个普通人绰绰有余——这小子是瞎了吗?
可那眼瞎的小子挺直了背,随手耙了耙乱发,居然走过来了。
“抱歉打扰,先生。”年轻人的声音比长相更年轻,带着恰到好处的笑意,视线却像钉子一样铆在亚瑟脸上:“您知道这地方几点开门吗?”
亚瑟冷淡地瞪去一眼:“从没准时过。”
年轻人笑意未减,反倒又凑近一步:“我刚来这个地方。”他语气轻松,“没想到要在门口等。”
亚瑟懒得废话,只沉默地向旁边挪了几寸。背靠着墙,手离枪不远。
年轻人恍若未觉,或者说,毫不在意。那双深色的眼睛依旧肆无忌惮地在他身上逡巡——
“我不是在找麻烦,先生。”他说,“只是,您看起来不是本地人,又不像纯粹路过。”
亚瑟终于掀起眼皮。
“你他*常这么盯着陌生人看?”
年轻人却笑了。
“不常。”他答得干脆,目光灼灼,“只对你。先生。”
四目相对。
亚瑟耐心彻底耗尽,拇指无声拨开枪套搭扣。但那年轻人同时安抚地举起双手。
“请原谅我的冒昧。实在是……作为一名初来乍到、寻求合作的药剂师,遇到特殊病例,总难免有些职业习惯,忍不住想去探究。您的症状,非常……典型。我绝无恶意,先生。但您的呼吸和肺部,有些困扰,是吧?”
亚瑟眉头拧得更紧了。药剂师?求职?又一个卖假药的。从圣丹尼斯到瓦伦丁,这种能把死人说活的骗子他见得多了。一个陌生的城里小子,大清早跑来关心一个亡命徒的肺?鬼才信。
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