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p;门咯吱一声开了个缝，探出个半秃的脑袋，眯着眼打量了何雨柱一眼。
    “你是干啥的？”
    “他儿子。”何雨柱沉声道，眼神凌厉得像把刀。
    那人被他盯得缩了缩脖子，嘴里嘟囔了一句：“屋里头呢，自己进去吧。”
    门推开，屋里潮湿阴冷，一股发霉的味道扑面而来。炕上躺着一个人，身上盖着破旧的棉被，头发花白，胡子拉碴，眼窝深陷，脸色苍白得像张旧纸。
    正是何大清。
    何雨柱的脚步顿了顿，喉咙像被什么哽住了，手指攥紧了棉袄下摆。
    他记忆里的何大清，哪怕再落魄，身板也是硬朗的，腰杆子永远挺得笔直。可现在这个躺在破炕上的老头儿，像是被生活磨折得只剩下一副空壳。
    炕上的人听见动静，艰难地睁开眼，目光浑浊，半晌才慢慢聚焦在何雨柱身上。
    “柱子？”声音沙哑得像破风箱。
    何雨柱喉头一哽，眼眶微微发热，但脸上的神色仍旧绷得紧紧的，语气里透着几分火气。
    “你还知道我是你儿子？”
    何大清怔了一下，随即眼神暗淡下来，像是被人揭了短，嘴唇嗫嚅了几下，最终没说出话。
    屋里一时间静得针落可闻。
    何雨柱深吸了一口气，把手里的包袱往炕上一搁，嗓音低沉：“馒头，咸菜罐头，先凑合着吃。”
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