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信、小说，以及读者们寄来的母亲旧作。

    “这不是展览。”李然说，“这是她们留给世界的一封情书。”

    “是的。”春棠微笑，“是她们青春的回声。”

    她们开始整理母亲们的信件，每一页都像是打开一段尘封的记忆。有母亲写给初恋的诗，有写给孩子的诗，有写给自己的诗。那些文字，温柔、倔强、深情、遗憾，却从不绝望。

    “妈妈，”春棠低声念着其中一首诗的开头，“你是否还记得，那个在风中跳舞的你？”

    李然轻轻翻过一页，读着另一首诗：

    > “我曾是春日的风，吹过山野，吹过花海，吹过少年的肩膀。

    > 后来，我成了炉灶前的火，温暖了家，却熄灭了自己。

    > 可我从未真正消失，我只是换了一种方式，继续生长。”

    她们将这些诗收录进展览，并配上母亲们年轻时的照片。有的母亲穿着学生装，站在校园的梧桐树下；有的母亲穿着戏服，站在舞台中央；有的母亲穿着舞裙，站在黄昏的河边。

    “她们的梦，从未真正远去。”春棠说。

    “是的。”李然点头，“只是换了一种方式，继续生长。”

    展览的留言墙上，贴满了观众的留言。有的写着：“我妈妈年轻时写过一首诗，她从未告诉我，今天我才看见。”有的贴着母亲的照片，并写下：“妈妈，你的诗，我来替你写完。”

    还有一张留言上写着：“我妈妈已经走了，但她在诗里跳了一支舞。我看着她，仿佛又回到了小时候，她牵着我的手，在院子里跳舞。”

    春棠看着这些留言，心中满是柔软。她轻轻抚摸着那张纸，低声说：“妈妈，你的梦，我们替你跳完了。”

    窗外，海棠花开得正好，像是母亲们的梦想，从未真正远去，只是换了一种方式，继续生长。阅读模式加载的章节内容不完整只有一半的内容，请退出阅读模式阅读

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