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    “（拉鲁……它们在练功吗？）”她忽然问。
    
    余枫没马上回答。他取出衣兜里的焦痕树叶，插进两块石头之间的缝隙里，让它直立着。
    
    “这是标记。”他对余雅说，“风不来，它就不会倒。”
    
    然后他重新面向河面，闭上眼。
    
    这一次，他不再被动接收波动，而是主动去“听”。他把注意力集中在水波传来的节奏上，数着每一次跃起的时间间隔。三秒一次，几乎没有误差。他在心里默记，像记住折枝标记的位置那样认真。
    
    第三次循环时，他睁开了眼。
    
    就在他睁眼的瞬间，鲤鱼王群再次腾空。
    
    他提前半秒抬起了头，看清了全过程——从尾鳍发力，到身体弓起，再到破水而出的那一刹那。它们的眼睛在阳光下一闪，像是统一换了个角度。
    
    他心跳加快。
    
    这不是本能反应，也不是随机行为。它们在重复一个被严格定义的动作，而且，它们知道自己在做什么。
    
    他伸手摸了摸耳朵。耳尖有些发烫，像是被阳光晒久了。但他清楚，这不是天气的原因。
    
    他刚才那一瞬间，仿佛也跟着跳了一下。
    
    身体轻了那么一下，胸口松了那么一下，就像他也跃出了水面。
    
    “哥哥。”余雅的声音从背后传来，“（拉鲁……你也想跳吗？）”
    
    余枫没回头。
    
    他盯着最后一波鲤鱼王落水后的涟漪，看着它们一圈圈散开，慢慢被新涌来的水流冲歪。
    
    “我不知道。”他说。
    
    但他抬起脚，往前挪了半步。
    
    石台边缘的泥沙又掉下去一小块。
    
    水流冲过来，打湿了他的鞋底。
    
    他没退。
    
    鲤鱼王群沉入水中，身影逐渐模糊。水底的砂石被搅动，视线越来越浑浊。可他知道它们还在那里，安静地游动，等待下一次集体腾跃。
    
    他蹲下来，手指再次贴向水面。
    
    震动还在，只是变慢了。像是剧烈奔跑后的心跳，正在缓缓平复。
    
    “它们累了。”他说。
    
    余雅蹭到他身边，小声问：“（拉鲁……它们明天还会来吗？）”
    
    余枫看着插在石头缝里的树叶。阳光照在焦痕上，映出淡淡的影。
    
    “会。”他说，“只要河水还在流。”
    
    他站起身，拍拍裤子上的泥点，准备带余雅离开。
    
    就在这时，水底传来一阵新的波动。
    
    不大，但很清晰。
    
    他猛地转身，看向河心。
    
    水面依旧平静，只有几圈自然荡开的波纹。
    
    可他刚才感觉到的，是某种不同的频率——短促，尖锐，像是提醒。
    
    他没动。
    
    余雅抓住他的袖子。<阅读模式加载的章节内容不完整只有一半的内容，请退出阅读模式阅读

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