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;他拿起一旁的金属灯盖，那只常年握着猎枪，稳如磐石的手，此刻竟抑制不住地微微颤抖。
    他闭上眼，仿佛用尽了全身的力气，将灯盖缓缓罩下。
    “噗”的一声轻响，在寂静的山谷里格外清晰。
    火焰消失了，一缕混杂着煤油与灼热金属气息的白烟升起，旋即被风吹散。
    主灯龛，陷入了一片黑暗。
    赵铁柱的手，僵在半空。
    同一时刻，千里之外的东京。
    陈曼莉坐在自己位于新宿的高级公寓里，完成了最后一份关于欧洲地下文物流向的分析报告。
    她没有将其发送给拍卖行的老板，而是娴熟地进行了三次加密，然后通过一个绝对安全的渠道，直接发送到了一个指向中国国家文物局的秘密邮箱。
    做完这一切，她打开另一个文档，那是一封早已写好的辞呈。
    她点击了发送。
    电脑屏幕的光，映着她平静而美丽的脸庞。
    她站起身，走到书柜前，从最底层抽出了一个沉重的硬盘盒。
    里面，是她这几年来，利用职务之便，悄悄备份的所有顶级客户的档案、交易习惯、资金脉络和私人关系网。
    这是一个足以在国际收藏界掀起一场地震的“军火库”。
    她将硬盘盒用防静电袋层层包裹，放入一个不起眼的快递纸箱，收件地址是北京的一家普通贸易公司——那是周砚清提供给她的“信箱”。
    当夜幕降临，她为自己倒了一杯红酒，站在巨大的落地窗前。
    窗外，东京塔如一柄通天火炬，用璀璨的灯光炫耀着这座城市的繁华。
    而在她身后的书桌上，一盏她特意淘来的中式老煤油灯，正静静地燃烧着，光芒温暖而内敛。
    她拍下了一张照片：前景是摇曳的煤油灯，背景是虚化的东京塔。
    然后，她登陆了自己许久不用的社交账号，发布了这张图片，配上了一行简短的文字：
    “我在光里，看见了影。”
    北京，中华书局的古籍编辑部。
    周砚清将一本厚得像砖头一样的打印稿，轻轻放在了总编辑的桌上。
    封面上，是三个古拙的篆体字——《守陵志》。
    “老周，你这……你这三十年的心血，真就这么出版了？”总编辑扶着老花镜，激动地翻阅着，“这里面涉及的东西……太惊人了！许多悬案，许多失踪的国宝线索……你这是捅破天的大功劳啊！”
    周砚清摇了摇头，脸上是一种学者的淡然与执着：“功劳不是我的。我只是个记录员。”
    他翻到序言，指着其中一句话，对总编辑说：“这句话，请务必加粗。”
    那句话写着：“我们追寻的从来不是碎片，而是拼图之人。”
    全书，没有提及任何组织的名字，没有罗列任何人的功绩。
    只在书本最后的附录里，用代号列出了三十二位“匿名供述者”的名字：“风后”、“力牧”、“常先”……每一个代号背后，都是一段惊心动魄的传奇。
    而在第三十二个代号之后，最后一行，是两个字和一片空白。
    “待续。”
    夜色更深，太行山的风雪丝毫没有停歇的意思。
    杜青山带着两名最精锐的队员，如同幽灵般穿梭在“地眼”周围的山林里。
    他们动作麻利而专业，将之前布设的所有红外摄像头、震动传感器、微波探测仪……所有现代化的监控设备，一一拆除、打包，不留一丝痕迹。
    未来的守护，将回归最原始、最不可预测的方式——山路隘口几不可见的震动绳铃，和每日由赵铁柱亲自更换的石龛香炉。
    当最后一颗螺丝被拧下，杜青山独自一人，最后一次巡视这片广阔的山脊。
    他站在一块巨岩上，举起军用望远镜，望向远方。
    突然，他的瞳孔微微一缩。
    在几公里外另一座山头的密林深处，有一点微弱的火光在闪动。
    那光芒，像极了他们刚刚熄灭的那种煤油灯。
    他调整焦距，隐约能看到几个年轻的身影围着那点光在做些什么。
    是邻村的青年。
    他们听老人们讲过“山神灯”的传说，竟用铁皮和玻璃，自发仿制了一盏老灯，在这风雪夜里，为他们心中的“山神”点亮。
    杜青山缓缓放下了望远镜，没有靠近，也没有惊动他们。
    他只是默默地看着，嘴角勾起一抹极淡、却发自内心的笑意。
    他拿起对讲机，按下了通话键，用他一贯的简短语气，向山下的江天豪汇报：
    “网已成，人不知。”
    黑暗中，唯有风声与赵铁柱粗重的呼吸声。
    片刻的死寂后，老猎人终于动了，他迈开沉重的步子，走向江天豪。
    黑暗中，唯有风声与赵铁柱粗重的呼吸声。
    片刻的死寂后，老猎人终于动了，他迈开沉重的步子，走向江天豪。

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