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们曾欲习剑，却被许配他人；她们曾在深夜偷偷研墨写字，第二天又被逼亲手烧毁。如今，她们借火光重生，齐声朗读墙上二字，声震四野。

    次日，一群少女结伴而来，在焦土上重建书院，取名“归明”。

    她们不收束修，不论出身，唯一入学条件是：必须亲手写下一志，贴于堂前。

    百年之内，“归明书院”分院遍布天下，学子逾十万。其中有农女、婢女、逃婚女子、战俘遗孤，也有男子自愿前来学习“倾听之道”。书院最深处立着一座无字碑，传说只有真正读懂“自由”二字的人，才能看见碑上浮现的文字：

    > “吾以我魂为墨，不写他命，只写一句：从此以后，众生自书其命。”

    而这一切发生之时，墨归的名字早已湮没于岁月。

    唯有少数遗迹仍留存他的痕迹。

    南岭雾隐崖的云海之中，偶尔可见一页泛黄纸张随风飘荡，上面墨迹未干，写着半句诗：

    > “若问长生何处觅??”

    下面再无下文，仿佛执笔者中途停笔，转身离去。

    某年冬雪，一位旅人避寒至荒村古庙，发现庙中供奉的并非神佛，而是一支断裂的笛子。庙祝是个聋哑老妪，见有人来，颤巍巍取出一本破旧册子，翻开一页，上面密密麻麻记着许多名字和话语，都是过往香客留下的心愿：

    - “愿阿弟病愈，能跑能跳。”

    - “我想考秀才，爹娘别再逼我学做生意。”

    - “她不喜欢我，能不能让她回头看我一次？”

    - “我不想杀人了，给我一条回家的路。”

    旅人看完，默默在末尾添上一句：

    > “若有来世，请许我生于寻常人家，听一夜萤火低语，唤一声岁岁平安。”

    写完，他抬头，忽觉笛声入耳。

    不是真声，也不是幻听，而是某种更深的东西，直接在他心头响起。那旋律残缺，节奏错乱，却让他瞬间红了眼眶??那是他幼时父亲常吹的曲子，名叫《归去来》。

    他走出庙门时，雪已停。

    一轮银月悬于天际，旁边并无血月相伴，但第十二星格外明亮，洒下的光辉温柔如水，照着屋檐下的铜铃轻轻摇晃。

    多年后，一位史官撰写《新纪元志》，在“自由起源”一章中写道：

    > “昔有长卷司命，众生如棋。后有一人，焚书断锁，碎玉舍身，令万民得以自书其命。世人谓之‘守望者’，然其名不可考，其形不可见，唯余心火相传，不绝如缕。

    > 或曰：彼已死。

    > 或曰：彼化风。

    > 或曰：彼藏于每一支执笔之手，每一次抉择之心。

    > 吾以为，守望者从未离去，只因‘自由’二字，本就是他最后的化身。”

    书成之日，京城突降甘霖，雨滴落地不湿尘土，反而凝成细小光点，悬浮空中，组成七个字：

    > **心火不灭，即是归路**

    片刻后消散。

    举城震惊，唯有一孩童仰头笑道：“哥哥，你看，星星下来写字啦！”

    此时，遥远的西域黄泉井畔，风沙掠过荒冢，卷起一缕微光。那光飘向高空，融入第十二星的辉芒之中。

    仿佛一颗尘埃，终于回到了天空。

    而在某个无人知晓的角落，一支新的笛子正在被雕刻。匠人是个盲童，全凭手感摸索，刀锋划过竹节，发出沙沙轻响。他不知道这支笛子将来会被谁拿起，也不知道它能否吹响完整的《归去来》。

    但他知道，有些声音，即使残缺，也要继续传下去。

    就像有些人，明明已经消失，却始终未曾离开。

    就像那句未曾说完的话：

    > “若问长生何处觅??”

    答案不在天上，不在书中，不在星辰之间。

    而在每一个敢于提笔、敢于选择、敢于相信明天可以不同的普通人心里。

    在每一次心跳，每一滴眼泪，每一声呼唤“我想活着”的呐喊中。

    长生从未远去。

    它只是换了名字，叫做**自由**。

    叫做**希望**。

    叫做**我还记得**。

    叫做**我愿意再试一次**。

    风起了。

    檐下铜铃再响。

    笛声悠悠，断续不绝。

    仿佛有人在很远很远的地方，轻轻应了一声：

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